Poucos vêem como somos, mas todos vêem o que fingimos ser.

Niccolò Machiavelli

Aqui estou,

completamente desdobrada

entre o meu eu do primeiro instante

e o meu eu do último segundo,

no momento exacto

em que acabo de riscar

o que foi escrito

e começo a desenhar

a primeira letra do que está por escrever

Isso sou,

não mais e nunca menos,

exceptuando o pequeno intervalo

entre ser e não ser

em que fui tão além

sem que pudesse escrevê-lo

porque escrever não fez

nem poderia ter feito o menor sentido

Irei,

enquanto se me não cumpre esta distância

entre antes e depois

e nada mais peço

se não este ser

gato-com-ou-sem-botas,

bicho-alado-sem-asas

ou fruto perfeitamente cristalizado

no mesmíssimo ponto

em que qualquer árvore É

antes de lhe apodrecer a raiz

e depois de a Vontade a ter tocado

seja em que universo for!

Maria João Brito de Sousa – 01.12.2010